O maior trabalho sempre foi o de apagar-se,
Ressurgir como algo inteiramente distinto,
O travesseiro de uma jovem apaixonada,
Uma bola de sujeira fingindo ser uma aranha.
Pretos tédios de noites chuvosas do campo
A folhear os escritos de adeptos ilustres
Oferecendo conselhos sobre como continuar a transmutação
De um figmento do tempo na eternidade.
O verdadeiro mestre, um dos do conselho,
Requer cem anos para aperfeiçoar sua arte.
Nesse ínterim, o segredinhos arcanos da frigideira,
O cheiro de azeite de oliva e alho soprando
De cômodo a cômodo vazio, a gata preta
Se esfregando na sua perna descoberta
Enquanto você hesita em ir até a luz distante
E o tilintar de copos na cozinha.
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